L'oiseau sur la table: roman

Résumé:Écrit au scalpel, dans une langue et un rythme remarquablement restitués en français par François Conod, le récit est à première vue une charge des milieux hospitaliers. On se délecte de la sottise attentive des assistants, de cette galerie de personnages que brosse Vogt, mêlant patients et soignants dans une impitoyable comédie humaine, le tout électrisé par un humour féroce. Vogt possédait, si l'on peut dire, le sens du détail qui tue, né d'une observation scrupuleuse et sans doute désespérée de l'espèce humaine : chaque individu est un sujet passant au billard de la table d'opération littéraire...

Résumé:(…) Vogt brille dans ce roman avec une ironie à la portée directe, une plaisanterie frappante, souvent avec des sarcasmes. Ses descriptions, par exemple, de la mentalité des fonctionnaires se lisent comme une analyse généralement agrémentée d’humour. Une autre qualité remarquable, attestée par les ouvrages antérieurs de Vogt, mais dont on constate ici un aspect particulier, est sa tactique du retardement, si l’interlocuteur ne veut pas faire des déclarations importantes. (…) un livre réussi, une histoire criminelle qui n’est pas seulement divertissante, mais qui est un fantasme du quotidien schizophrène.

Résumé:Sous-titré Histoires vraisemblables et invraisemblables, le livre contient une quinzaine de récits de longueur fort variable. On y décèle déjà quelques thèmes de Vogt: caricature de la médecine (le professeur Wüthrich, héros du premier roman qui rendra l'auteur célèbre en Suisse alémanique, y fait une apparition); anticléricalisme; dérision, critique sociale... et cet humour grinçant qui deviendra la signature de Vogt.

Résumé:LA DEDICACE DE L'AUTEUR : Je suis mort. Je suis mort et c'est bien dommage. C'est dommage parce que, si je n'étais pas mort, je pourrais voir qu'on commence à traduire mes livres en français. Moi, n'est-ce pas, je suis Bernois ; alors j'écris en allemand, forcément. Je suis mort et c'est dommage, parce que si j'étais vivant, je pourrais constater que le monde est toujours aussi impitoyable, dérisoire, effrayant, drôle, pathétique, que je le décris dans mes livres. Si j'étais vivant, je pourrais constater que tout se passe comme je l'ai prévu en 1979 : le capitalisme est toujours plus sauvage, la nature toujours plus bafouée. L'homme reste capable de tout et de son contraire pour un petit profit à court terme. La cruauté de l' 'homo' qui se dit 'sapiens' n'a d'égale que sa bêtise. Heureusement, il y avait quelques fous, dont moi. Quelques fous qui avaient raison avant les autres. Quelques fous qui, plutôt que de hurler de peur ou de douleur, avaient pris le parti de rire. Voilà. Je suis mort et c'est tant mieux. Je suis mort de rire.

Résumé:Zakir n’a plus de pieds. On les lui a coupés. L’autorité, pour être précis son représentant local, a ordonné qu’il soit empêché de marcher. On aurait pul’immobiliser entier dans une cage ou une prison, mais c’eût été le laisser dans l’idée qu’il remarcherait un jour et il n’en était pas question. Du même coup, on évitait l’embarras d’avoir à nourrir et loger un criminel tout en minimisant le risque de fuite. La détention présente le double défaut de coûter cher aux pouvoirs publics et de stimuler l’esprit d’évasion du reclus. C’est un bien mauvais calcul. Privé de pieds en revanche, le corps de Zakir devenait un pénitencier qu’il se chargerait lui-même d’entretenir à ses frais et dont il n’aurait aucune chance de sortir vivant. Libre à lui de se débrouiller à sa façon. On aurait aussi pu l’exécuter, mais c’eût été perdre l’occasion d’en faire un exemple durable. Moralité: qui veut ses pieds garder ne tentera pas de passer la frontière. La puissance de l’autorité ne se grandit-elle pas d’obliger le délinquant à faire lui-même la promotion de la loi désormais taillée dans sa chair? Le pourquoi de la frontière, le pourquoi de l’interdiction et l’attrait de la transgression, tout cela mérite réflexion. Le fait est que, depuis une vingtaine d’années, Zakir ne sort plus de chez lui et qu’à moins d’une révolution inimaginable, il n’aura plus jamais la faculté ne serait-ce que d’aller observer cette frontière qui pique toujours autant la curiosité.» Le jeune Gédéon, simple manoeuvre employé à la numérisation des fonds de bibliothèque, découvre toutes sortes de rapports confidentiels sur l’état du monde, désormais divisé entre surface ouvrière et cités connectées souterraines. Il s’instruit à sa façon et, forcément, s’interroge. À quoi désormais servent l’écriture et le papier?

Résumé:Monique Saint-Hélier est le pseudonyme de Berthe Eimann-Briod (1895-1955). Née à La Chaux-de-Fonds où elle passe son enfance, elle réside, après des années d'études à Lausanne et à Berne, principalement en France, à Paris et à la campagne. Tôt atteinte de plusieurs affections qui la contraignent à un alitement de plus en plus strict, Monique Saint-Hélier va être portée par un élan intense dans une création littéraire foisonnante, dont témoignent notamment les romans de la "chronique des Alérac", parus chez Grasset : Bois-Mort (1934), Le Cavalier de paille (1936), Le Martin-Pêcheur (1953), L'Arrosoir rouge (1955).

Résumé:Une nuit, comme mon adjoint Rodriguez était allé rejoindre une dame, je me suis posté à la réception-bar du garage, où un ordinateur clignotait, et me suis mis à écrire une histoire, comme ça, pour voir ce que ça faisait, un oeil sur les Lamborghini et autres babioles exposées. Au retour du cavaleur, peu après l'aube, j'avais les douze premières pages de Lu Chute à l'envers. Je me sentais bien. Cela faisait un moment que cette histoire me mijotait clans le fond de la tête, et que d'autre part j'épluchais les tourniquets à bouquins du supermarché voisin. Une maison d'édition nommée Weekend, en particulier, présentait une ribambelle de petits volumes souples, aux couvertures pimpantes, deux cents pages aérées, qu'un public divers jetait souvent par deux ou trois dans son caddie, parmi les légumes et les boîtes. Les titres se renouvelaient sans cesse. Il fallait bien des gens pour les écrire, qui évidemment n'étaient pas des écrivains : des amateurs, des débutants, des refusés, des modestes, enfin des gens, quoi, pareils à mes Aînés qui mouillaient vaillamment leur kimono pour obtenir la ceinture jaune. Nom de Dieu, alors pourquoi pas moi ?

Résumé:Un très jeune homme, ignorant tout de la vie, mais habité par des rêves de perfection, se croit porteur d'une "Idée" qui révolutionnerait le monde et sauverait l'humanité. S'il se rend dans les Grisons, à Sils-Maria, durant ses vacances d'été, c'est bien sûr parce que ce site lui paraît s'accorder à ses préoccupations. Mais c'est aussi pour y rencontrer celui qu'il considère comme l'inspirateur de son "Idée", un écrivain tant admiré n'a rien d'un maître à penser. D'ailleurs, il se jouera cyniquement de son admirateur.

Résumé:Malgré les années passées au collège, Laurent est demeuré fidèle à la tradition paysanne. Il aime la forêt, les outils. Le murmure de l'eau. Le vent courant dans les arbres. Les moissons. Les fruits gorgés de soleil. Interviennent soudain deux événements : la propriété familiale est menacée par le tourisme. Faudra-t-il abattre le témoin de l'histoire : un châtaignier âgé de quatre cents ans ? Laurent rencontre, d'autre part, dans un train, une étrangère... Autre paysage fascinant. Mais sur lequel pèse une menace... Comment concilier ses rêves ? Comment sauver l'arbre vénérable et conquérir l'être dont il se sent de plus en plus épris ? La route est-elle possible - et sensée - qui va de la forêt à la mer ? Tout cela tissé à travers une atmosphère dense, enfiévrée, où la superstition profile ses ombres maléfiques. Rites perpétués et fantastiques...

Résumé:

Résumé:Fils unique, Dominique appartient à un milieu aisé. Père fortuné, mère cultivée. Il a tout, apparemment, pour être heureux, pour réussir à son tour. Mais voilà : depuis son enfance, il a observé ses parents, leurs amis ; écouté les propos échangés, les confidences trahies... Quelle déception ! Il aurait aimé pouvoir jouer dans la rue, comme les autres gosses de son âge. Mais, très tôt, son père pour sauvegarder son image de marque, lui a imposé des limites, un carcan. En bref : il l'a privé d'une enfance... Ainsi, Dominique a perçu rapidement l'ennemi : celui qui dispose de sa vie, de sa liberté. Et qui, soi-disant pour l'émanciper et l'épanouir, le débauche... Séparé de ses camarades, dans une solitude trouble, il s'est mit alors à aimer passionnément sa mère. A la désirer... Et l'ambiguïté des rapports, entre une épouse délaissée et un enfant secret, ira en s'accentuant jusqu'à l'intolérable provocation... Plus Dominique grandit plus l'équivoque s'intensifie, s'envenime. Soudain, l'adolescent décide d'écarter l'obstacle...

Résumé:En même temps qu'un retour vers l'enfance, perdue, puis retrouvée, L'Enfant prodigue retrace un chemin singulier, ressuscitant les chères ombres disparues (le père, la mère, le frère, les grands-parents mythiques) pour leur rendre, au centuple, ce qu'elles lui ont donné : la joie et la curiosité, le désir d'être libre et d'écrire... (http://jmolivier.blog.tdg.ch)